Saracino | La corona dei giorni

Ai poeti della Basilicata s’addice l’estate.

Conforme a ogni loro verso è il crepaccio assolato che morde la roccia nei giorni splendidi della calura.

Ai poeti della Basilicata spetta un solo calendario: vi è iscritto il tempo di una liturgia inconfessabile che solo la natura detta nei suoi antri meravigliosi e insospettabili.

Chi ha camminato per i paesi della Lucania all’ora “sesta”, nel silenzio di un pomeriggio estivo, sa di cosa stiamo parlando. Tra il dire del paesaggio lucano e il fare dei suoi poeti c’è una fortissima partecipazione, che ha la durata dell’identificazione.

Questa intima fusione nella quale s’incontrano gli spaventi e le gioie di un sogno lirico è la scena dentro cui dobbiamo presentare, dal Risorgimento agli anni settanta del Novecento, una parte degli autori più simbolici della Lucania, alcuni dei quali completamente dimenticati o della cui vita non si sa praticamente nulla.

Una forma di intelligenza comune li lega; un’attenzione per gli elementi della natura e ugualmente per gli eventi esterni sempre declinati nelle espressioni di un “panismo del cuore” dove dolore, scoramento, tristezza, rimpianto, rassegnazione diventano i modi d’essere di una terra in cui l’umano e le altre specie viventi comunicano, sono in relazione, sanno presentirsi.

Compaiono figure eroiche, immerse nella Storia: Nicola Sole, amico fraterno di Giuseppe Verdi, iscritto alla Giovane Italia, detenuto nelle carceri borboniche e nato a Senise (Potenza) nel 1821; il suo coetaneo Giacinto Albini, di Montemurro, cospiratore mazziniano, organizzatore tra il 1848 e il 1860 della “Setta dell’Unità d’Italia” che permise a Garibaldi di penetrare a Napoli senza “colpo ferire”. E figure più silenti: Emilia de Cesare, del ’30, collaboratrice appassionata del Secolo XIX; Pasquale Albani, di Genzano di Lucania, autore di “Canti tristi”, spentosi precocemente a soli 22 anni; Vincenzo Plastino di cui si ignora la vita né mai pervenne la data di morte; Michele Rigillo di cui è nota solo “L’ode alla Fonte”. E poi ancora: Francesco Cappiello, Alfredo Viviani, Luigi Emanuele Gianturco, Federico Gavioli, Emilio Gallicchio, Antonio Rinaldi, Alfonso Errichelli, Felice Scardaccione (tralasciando i più noti Sinisgalli, Pierro, Scotellaro) fino a Michele Parrella, Beatrice Viggiano, Giuliana Brescia. La corona dei nomi si espanderebbe, a voler seguire l’ancora utile “L’Antologia dei poeti lucani dal Risorgimento ad oggi” a cura di Gerardo Capoluongo (La Fucagna editrice, Potenza 1972).

Un fatto appare come singolare: in tutti questi autori un sentimento di morte scorre dalle serrature di un ingresso che chiameremo “passato”. In nessuno di loro agisce l’inciso del presente; è invece sempre il vocalismo di un tempo anteriore a intrappolare, come una condanna o la prosecuzione di un patimento iniziato molti secoli fa.

Esiste la possibilità che il tempo, il tempo per sé solo, perduri nella strenua fatica di mostrarsi immobile? Può essere lecita una domanda così insensata? Tra i poeti sì. Anzi, ai poeti spetta il privilegio dell’insensatezza, anche quando guardano al mondo con occhi colmi di lucidità.

Alfonso Guida, poeta di San Mauro Forte, oggi uno degli autori più rappresentativi della voce lucana (assieme all’indimenticabile Assunta Finiguerra, di San Fele), dice bene quando osserva che “è nel corredo genetico dei poeti lucani la dittatura della parola; non puoi sottrarti ai paesaggi e al loro destino che piomba come una mannaia sugli scrittori della Basilicata. La madre terra raccoglie una ferita che scoppia eternamente tutte le volte in cui un nuovo poeta lucano nasce”.

Mettiamoci alla foce e stiamo ad ascoltare, allora, solo alcuni di questi nomi in attesa di essere riletti, studiati, abbracciati come il profumo dei glicini alle soglie dei palazzi

gentilizi. Stiamo a vedere dove conducono e perché c’è, tra gli spazi dei loro testi, la vocazione a un dolore atavico, sovra vivente, che già non è più dolore, ma forse grumo di un dono mal tolto o baratto ingiusto, principio di un ricatto sulla soglia saccheggiata. Sentiamoli e affidiamoci a quel che scrisse una volta Michele Parrella in una poesia dedicata alla madre: “i poeti vanno molto lontano/ma c’è di che digiunare”.

***

Sepolcro eterno, o mia Lucania, è questo

ampio mar, che veleggio, a le tue prische

marittime città. Come sei bella,

terra dei forti, or che distende il cielo

un manto azzurro su le tue montagne,

e nel suo riso la recente luna

i tuoi boschi inargenta! A me la diletta

ride ogni itala zolla: eppur le tue

aure bevvi vagendo, e nel tuo seno

dormono i padri miei. Tutto a te diede

clemente il cielo; le montagne e i mari,

i vulcani e le nevi, il fosco abete

e l’aureo pomo oriental, franati

brulli dirupi ed ondulati piani

ricchi d’alberi, d’acque e di verzura,

e pampinosi poggi, e lauri, e tutto!

…

(Nicola Sole)

*

Non chiedermi chi io sia, né se la sorte

sul mio capo diffuse i suoi tesori,

ovvero se di lacrime e sudori

bagnommi della vita il sentier forte:

Non chiedere perché nelle mie smorte

pupille languon della fe’ i bagliori

né perché a tutti ricca di fulgori

chiuse a me sol la speme le sue porte.

Ma pensa che se il core a me nel petto

palpita ancora e si dibatte e freme,

è sol perché su lui splende il tuo affetto;

e se cadrò, vinto da quel che preme

crudel fato su me, dal negro letto

a te verran le mie parole estreme.

(Pasquale Albani)

*

Voglio restare qui tra questi monti

bianchi d’inverno,

coperti di ginestre a primavera;

voglio restare qui in mezzo ai bimbi,

delle scuole sperdute tra i pendii,

o nelle valli,

corrose dai torrenti tumultuosi.

Voglio sentire ancora le cicale,

impazzire d’estate tra le siepi;

voglio ascoltare a sera i mietitori,

cantar sull’aia con la luna piena.

e voglio essere presente in questa lotta,

da anni combattuta duramente

per la nostra gente,

cui manca il pane,

ma anche l’alfabeto rilucente.

(Emilio Gallicchio)

*

Tutto ho bruciato per trovarti

ma non ti sento arrivare.

Sono lenti i tuoi passi

per lo stupore.

Quando nella casa si fa il silenzio

io spengo gli occhi sul pavimento,

ma non bussi alla porta

non varchi l’ampie scale.

Sopraggiunta alle spalle,

dinnanzi ai fogli bianchi m’ammazzi.

(Antonio Rinaldi)

*

Non andate, non andate,

verso il gelo di stelle.

Sia fermo il sopore e agreste luce

greve rosso

singulto profondo.

Grido alto

non placarti.

Bene, fermati

nelle mie mani

che non saranno, consunte.

Rimanete nel giallo grano

lungo i meriggi.

Bene, non cadere o forse tu devi

perché sia tessuto ogni giorno

la trama

in cui s’illude e piange

questa che vive di apparse cose

e ignora

non ignorata

le Parole represse

intorno a noi.

(Alfonso Errichelli)

*

Agosto è tra le mandrie

sulle aie nelle vigne

con le spiagge.

Le fatiche dell’anno

sciolgono dentro il sole,

fumigate froge di cavalle

indovinano labbra voluttuose

tra papaveri rossi,

è caldo è caldo.

Si accendono mille stelle

nella notte,

sui pinnacoli del cielo

antico spazzacamino

spolvera l’ultima

estate.

(Felice Scardaccione)

*

Respirano i nostri morti

nelle pietre dei conventi.

Oh le ginestre umiliate,

terra mia gettata sopra il letto delle serve,

la serva battuta e persa.

Oh la chitarra spezzata alla ringhiera

i poeti non ti possono alzare,

sono semenze gettate nella ruota

che macina i pezzenti.

Lucania teatro perso

le marionette si aggrappano a noi,

non ce la facciamo più

a cucire gli arlecchini

appesi alle monete.

Solo i fanciulli restano a te

i tuoi figli carcerati e persi,

madre mia coi capezzoli rotti

la tua voce è dilaniata e persa.

(Michele Parrella)

*

Le porte che ho chiuse dentro di me

si sono spalancate

come in un immenso castello di sale allineate.

Ho voltato i miei passi

e con le mani protese

(cercavo i doni d’una volta

lasciati nel passato)

ho camminato sola nella mia vita.

Muri di solitudine

vestiti di colori senza voci;

odore come di cose morte;

uno stanco sentore

di passioni senza ricordo.

E non ho ritrovato

fra mille voci

quella che mi dicesse: – ascolta!

e mi lasciasse

fra le mani un fiore con radici di terra.

Tonfi di porte chiuse…

e ritrovarsi

sull’orlo di un abisso.

(Giuliana Brescia)

*

Settembre con gli occhi di sole

che tieni lontano l’inverno

per scaldarmi il cuore.

Settembre dai castagni gialli

le donne già sono remote

ai vicoli neri

nei grandi scialli

Settembre che sciupi l’estate

come un bambino che gioca

con un fiore,

hanno già freddo i ragazzi dei prati

che attendono le ombre

per fare all’amore.

(Beatrice Viggiano)