Montorfano | L’intruso

Allora, ciò che scriverò, ciò di cui mi sto accingendo a scrivere, dovrà intendersi come parole sul bordo di un cumulo di immagini. A lato delle parole stesse pronunciate sopra queste immagini. Un’operazione di taglio per sollevare i bordi di questo rancore e questa stanchezza, fantasticando di una profondità segreta che si mostrerà similmente a quando teniamo in scacco il nostro cuore, similmente a quando gli altri tengono in scacco il nostro cuore… Così, all’apertura di questa regione incerta e nebbiosa, in questo spazio minuto e incolore, avanzerà qualcosa di aguzzo. Un lacerto, una striscia sottile che si muoverà ferendo come un colpo di frusta. Forse, saranno gli orli più scuri del letto dove le parole si terrorizzano e si fermano diventando buchi, tane tra il “panico amoroso” e la distruzione, tra il gesto delle mani quando mostrano i palmi aperti al corpo che le crolla addosso e tutto ciò che prende il corpo con la sua pelle e lo trascina verso di sé come qualcosa che fa male, come un risentimento. Oppure, guardando da più lontano, gli occhi scoveranno l’impronta di questa vicenda e le mani dissoderanno lo spigolo di una faccia rivoltato a terra per non farsi vedere e che è principio del profilo atipico di una reclusione o di una preclusione su se stesso. Lo spigolo di una faccia incassato nella terra, nella fanghiglia, lo sfioramento di nascondigli di verbi come: respirare, toccare, tremare, aspettare. Così, nella prima pagina dell’evento, la vetta del bordo è questa cosa che trapela da ogni parte senza darsi a vedere, gioca nella concavità di timide fessure, anfratti che sfoglia, dilata come un gomitolo di segni da rotolare e srotolare. Qualcosa di solitario che tenta al di là di questo ruscello poco profondo del testo di farsi somigliante, di svolgersi sotto le immagini delle cose con tutta la fedeltà premurosa della didascalia di un libro. E così facendo, mette in crisi i lineamenti della forma e la fibra delle parole ponendosi ora più in là della somiglianza, del mormorio della somiglianza, ora più sotto, nel grado zero dell’azione. È un colpo di scena. Una strana corsa tra il visibile e il nascosto, l’orizzonte infinito del palcoscenico e la tana come sovversione e rivolta di tutto ciò che è sconfinato e aperto. Una specie di autorità spoglia che risuona nella carne dell’altro, nella cecità dell’altro. È l’intruso. Il grumo, la bolla d’aria, un fastidio e un disordine nell’intimità. È l’esclamazione che ha preso spazio nel corpo della casa, corpo che allarga, che fruga come un filo che va da dolore a dolore, partecipe alla creazione di un’oscurità con il proprio pudore.

Circospetto, circondato dal silenzio affinché i pilastri che lo attorniano non inizino a rumoreggiare, ad allargarsi e infine a cedere rivelando il proprio germinare, nasconde il florilegio del suo possesso e del suo scavarsi conservando costantemente la propria autorità nella paura di essere scoperto. Non può proferire né raccontare né confessare. Mistero personale e compendio di ciò che mantiene il controllo della propria doppiezza. È un repertorio di movimenti forsennati tesi a trovare scorciatoie per indebolire la controparte che si trova, nell’immediato e a propria insaputa, gettata di fronte al tavolo delle trattative continuamente urtato dall’energia sregolata che l’ha inventato e che alza improvvisamente la posta, pone limiti e aggiramenti, costruisce un dedalo di precauzioni minuziose attraverso spaccature e corruzioni, esponendosi a incredibili complicazioni che continuamente deve affrontare e aggirare in modo fraudolento, sapendo che nell’illecito tutto è continuamente da difendere e tutto nasconde una fragilità innocente da depredare attraverso il fraintendimento e il depistaggio, la coercizione e l’inganno.

Se la vergogna lo porta a ritrarsi, riparato e in silenzio, l’insopportabile movimento a stare celato, a crescere in una zona sicura e armonica, lo spinge ad essere spregiudicato fino all’indecenza che è la sua interminabile soddisfazione ad esibirsi, a calarsi nella parte del minuscolo per poi erompere come una terra incognita, l’improvviso pericolo di un precipizio. Il suo è un continuo gioco teso tra offesa e difesa, desiderio e abbandono, oblazione e possesso, nel contatto critico e doloroso con la speranza quando non dice più la possibilità che fugge dall’impossibile.

Nonostante questa attrazione insolubile alla crudeltà che lo lancia nella presenza, seppure laida e feroce, l’intruso rimane un luogo sempre mancato e mancante, sospeso tra la fascinazione del divenire e il realismo categorico dell’incarcerazione, così che l’unico ospite che può ospitare non è l’individuo che può morire ma è solo l’essere più radicale: l’ostaggio. Perché l’ostaggio “non è né morto né vivo ma sospeso a una scadenza incalcolabile.” Non ha la potenza del cadavere né la scommessa del vivente. “Osceno perché non rappresenta più nulla. Scomparso prima di essere morto. A suo modo ibernato è al di là dei termini dell’alienazione e dello scambio. È impermutabile, quello la cui potenza impedisce sia di possederlo sia di scambiarlo. L’ostaggio è nello stesso tempo due cose: è un oggetto annullato, abolito, anonimo e un oggetto assolutamente differente, eccezionale, ad alta densità, pericoloso, sublime.”*
Così mentre Elisabeth collassa nell’immagine pura, quella che non ha più oggetto, Josef stipula un’alleanza che è un’appropriazione e una espropriazione. Un impedimento e un sequestro.
Josef cuce la sospensione dell’ostaggio alla violenza penetrativa del sesso. Cuce un dove. Cuce l’internazione con l’affermazione.